Ovos de passarinho
Numa das férias no sítio da minha avó, resolvi colecionar ovos de passarinho.
Eu tinha uns oito anos.
Entre uma brincadeira e outra com minhas primas, procurava ninhos. E encontrava.
Sem saber, tornei-me uma predadora de ninhos.
Peguei muitos ovinhos, porque eu era muito boa em descobri-los.
Guardava todos numa caixa de sapatos, escondida embaixo da cama da minha avó.
Todos os dias puxava a caixa para admirar minha coleção.
Eram lindos. Havia ovos de várias cores, tamanhos e desenhos.
Até que, um dia, ao abrir a caixa, senti um cheiro horrível.
Os ovinhos haviam apodrecido.
Não duravam para sempre, como eu imaginara.
Ninguém precisou me dar uma bronca nem explicar a inutilidade daquilo.
Eu mesma entendi.
Nunca mais mexi em um ninho.
Nunca deixei de procurá-los, porque continuo achando ninhos uma das coisas mais bonitas da natureza.
Só olho.
Não toco.
Minha avó ainda me explicou que, se alguém mexesse nos ninhos, as cobras poderiam encontrá-los e comer os filhotes.
Desde então, aprendi que algumas das coisas mais bonitas da vida não foram feitas para serem levadas para casa.
Foram feitas apenas para serem admiradas.